Nativo della zona compresa tra l’attuale Messico e il Perù, a lungo oggetto di contesa tra i botanici che lo definiscono frutto e i cultori della cucina che ne parlano come di una verdura, il pomodoro arriva in Italia nel 1500 al seguito dei conquistadores spagnoli.

Solo più tardi però, trovando condizioni climatiche favorevoli ed innesti ad hoc nel sud del nostro paese, vira il suo colore dall’originario giallo dorato al rosso acceso, diventando insieme alla pasta e al basilico un’icona dell’Italia, come la sua bandiera di cui ripete casualmente i colori. Vessillo del gusto e del benessere, il pomodoro, con l’olio extravergine e la pasta, la fa da padrone nella dieta mediterranea, riconosciuta come modello mondiale di nutrizione a cui ispirarsi.

Tra i produttori mondiali di questo frutto, l’Italia se la gioca con la California e l’onnipresente Cina con un giro d’affari enorme che, se si ragiona solo in termini di profitto, spesso origina filiere viziate da cui emergono spregevoli pratiche, che vanno dallo sfruttamento della forza lavoro alla distruzione dei piccoli e onesti produttori schiacciati da logiche aberranti, al depauperamento dei terreni a seguito dell’uso massiccio di prodotti chimici.

Però, con la dovuta attenzione, non è difficile procurarsi pomodori “buoni, puliti e giusti”. Io per esempio, quest’anno, anche per garantire una sana alimentazione al bimbo che nascerà, ho comprato solo pomodori biologici e a prezzi accettabili. Con mia figlia più grande (con il suo pancione) e mia sorella (la nottambula) abbiamo preparato, come facevano i nostri “vecchi”, innumerevoli vasi di pelati, correttamente sterilizzati, che dovrebbero riuscire a soddisfare il fabbisogno famigliare per un inverno intero. Questa attività ci ha viste impegnate per diversi pomeriggi e serate giù in cantina, dove tra pentole in ebollizione, zampironi accesi per difenderci dalle zanzare e pezzi di pomodoro ovunque, ci siamo anche fatte tante chiacchiere e belle risate.

Quando invece la stagione offre pomodori freschi, usiamoli per un buon piatto di spaghetti. Io li preparo così: per 4 persone uso circa 1 chilo di pomodori che sbollento per pochi secondi in modo da togliere facilmente la pelle. Io adoro i San Marzano, ma voi potete usare la varietà che preferite. Faccio soffriggere dolcemente in olio extravergine mezza cipolla, uno spicchio d’aglio e qualche foglia di basilico. Aggiungo un peperoncino (a me piace) e salto velocemente. Intanto che la pasta cuoce, dopo aver tolto l’aglio, aggiungo i pomodori a filetti. La pasta, una volta unita al sugo, va saltata per un paio di minuti a fuoco vivace. Per essere un po’ fighi, potete arrotolare con una forchetta gli spaghetti in un mestolo, impiattarli con un po’ di sugo sopra e una foglia di basilico. Spolverata di parmigiano a piacere.

E’ un piatto molto versatile. Per cui a fine cottura potete guarnire con olive taggiasche, una dadolata di mozzarella o le due cose insieme. Osate pure con quello che vi piace.

L’OMS sostiene che i giovani fino ai 15 anni non devono consumare alcool perché non riescono a metabolizzarlo.

Peccato che il 17% dei ricoveri in pronto soccorso, causati da alcool, riguardano minori di 14 anni, alla faccia della legge che vieta la somministrazione e la vendita di sostanze alcoliche ai minori di 18. E se è vero che quelle che sono state per molte tempo definite le stragi del sabato sera (che spesso hanno visto coinvolti giovanissimi conducenti annebbiati dall’eccessivo consumo di alcol) sono andate diminuendo come numero complessivo di vittime negli ultimi 5 anni, è altrettanto vero che il “binge drinking” (bere molto in poco tempo) è una pratica in aumento tra i giovani e i giovanissimi con conseguenze drammatiche nelle “16 ore maledette” che vanno dalle 22 alle 6 del venerdì e dalle 22 alle 6 del sabato. E quindi, se leggi più severi, maggior controllo da parte delle forze dell’ordine, etilometri, ritiro della patente, sequestro del mezzo e qualche spot pubblicitario hanno ridimensionato la conta delle vittime degli incidenti causati dall’abuso alcolico, questo rimane comunque una piaga.

Gli psicologi che si occupano di giovani sostengono che le motivazioni vadano ricercate nel desiderio di diventare grandi alla svelta, di differenziarsi dagli adulti, di sperimentare emozioni forti per il gusto della trasgressione e sentirsi appartenenti al gruppo. L’importante è bere alcolici di alta gradazione in grande quantità per arrivare presto allo sballo.

Difficile esprimersi sul modo di affrontare questo problema.

Per quanto mi riguarda, credo che sia necessario un dialogo continuo e nello stesso tempo una costante azione di monitoraggio.

Occorre, secondo il mio modestissimo parere, accettare qualche sconfitta, ma non abbassare mai la guardia.

Al ritorno dalle notti “brave” ho sempre controllato gli occhi di mia figlia. Ho annusato il suo alito e, sconfitta, ho scoperto che fuma. Ho cercato segnali di uso di sostanze, fortunatamente non trovandoli. Ho in casa l’etilometro, che finora ho adoperato come deterrente. E ho fatto mio e mi porto nel cuore, non senza un po’ di angoscia, lo slogan “Meglio un figlio senza una patente, che una patente senza figlio”.

Spero in una buona dose di fortuna e conto sul senso di responsabilità che questa giovane donna finora ha dimostrato di possedere.

Giganti di pietra che ti dominano infondendo pace e non paura.

Montagne grigie di giorno e rosa intenso al tramonto.

Boschi, prati e valli spettacolari con marmotte sentinella che fischiano per avvisare le compagne della presenza umana.

Masi accoglienti con buoni piatti tipici.

Ogni paesaggio, ogni percorso una sorpresa e una gioia.

“Tu sei matta, non ci penso neanche! Vacci tu in montagna. Dopo le 10 di sera sono tutti a letto. E’ una noia mortale”.

Questa è la reazione di mia figlia M. al mio patetico tentativo di portarla con me qualche giorno non all’inferno, ma sulle Dolomiti, patrimonio dell’umanità Unesco, montagne tra le più belle del mondo.

Mi prende un po’ di smarrimento.

Tento una difesa, ma poi mi viene in mente che alla sua età, con poche risorse economiche, le magre vacanze che potevo permettermi erano all’insegna del sole, dell’acqua e, soprattutto, della confusione.

Più il mondo era affollato, più ci stavo bene. L’idea di passare qualche giorno in montagna e in particolare d’estate, non mi passava nell’anticamera del cervello. Troppo silenzio, troppi sentieri, troppa fatica, troppo ossigeno. Insomma, tutto troppo.

Oggi al contrario è l’idea della spiaggia che mi inorridisce con tutta quella gente, l’odore di olio solare e di sudore, le borse frigo sotto l’ombrellone, i bambini che urlano e i palloni che fischiano a pochi centimetri dalla testa.

Sono davvero diventata così vecchia o semplicemente con l’età cambiano le prospettive, le esigenze, i bisogni. Probabilmente oggi il mio posto è in montagna, il suo al mare.

Voglio invece parlare di me, della mia difficoltà ad essere madre e degli errori che ripeto con ammirevole costanza ogni volta che mi accorgo di dire le stesse cose che mia madre rimproverava a me.  Massime lapidarie come “Questa casa non è un albergo!” oppure, sempre per rimanere saldamente fedeli all’ovvio, “Con tutto quello che faccio per te, così mi ripaghi?” sono ritornelli transitati, come una preziosa eredità, dal bagaglio sapienziale di mia madre a quello altrettanto ferreo di sua figlia.